Подойдя к окну, Мора согнувшись немного, положила руки на подоконник. Но ту же быстро их отдернула. Неизбежно. Ладони были в серой густой пыли.
- Черт! – вырвалось у нее. И почему это было ее любимое слово?
Она обернулась, и в поисках хоть небольшого лоскута, увидела картину. Ту самую, которую со страстью вдохновения писала около трех недель назад. Мистический лес, с вековыми деревьями, и девушка-зима, живущая где-то в облаках…Заказчик ей с первого раза показался странным. Конечно, про нее саму можно было сказать тоже самое, но все же он был…какой-то не такой.
С тех пор он даже не позвонил. Художница пообещала закончить  ее в ближайшее время, а это означало что в течение двух недель.
Мора отвлеклась от созерцания собственной, еще не законченной работы, и всего в трех футах от нее нашла вожделенную тряпку. Идя к ней,  женщина прислушивалась к своим шагам, мягко отражающимся от пола. Наконец, избавившись от пыли, а заодно и от неприятного ощущения на своих руках, она решила, что и минуты не сможет здесь простоять в этой комнате, полной тишины. Куда лучше прислушиваться к звукам улицы и смотреть на длинную вереницу людей, идущих по тротуару.
Подойдя к дивану, она вновь обернулась и посмотрела на картину.
- Надо позвонить заказчику – подумала она и, взяв сумочку, направилась к выходу.

>>> Улица>>>>Похоронное бюро